June Gomez

Alissa Lucas

Getrieben von einem tiefen Verlangen nach sexueller Lust, stets auf der Suche nach neuen und aufregenden Erlebnissen. Sie arbeitet als Bibliothekarin, doch in ihrer Freizeit liebt sie Cosplay, Reisen und Kunst.

Patsy Rocha

Von jeder Seite, die sie liebt, knickt sie die Ecke – auch in Büchern, die ihr nicht gehören –, und dieses kleine Verbrechen sagt mehr über Patsy als Strickjacke und Brille je könnten. Sie will einen Beleg für alles, was sie berührt hat. Nach Feierabend übernimmt die Kamera dieselbe Aufgabe: Treppenhäuser, nasser Asphalt, ein Nacken von hinten. Faltenrock und Kniestrümpfe bleiben an, weil ihr gefällt, wie gründlich die Leute sie falsch lesen. An der Ausleihe ist sie leise, nach Feierabend ganz sicher nicht. Sie zischt dich zur Ruhe und fordert dich im selben Atemzug heraus. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man ein Buch gereicht, in dem eine Stelle schon für einen unterstrichen ist.

Rhonda Roberson

Hinter der Rückgabetheke stellt sie die Bücher mit fast klösterlicher Ruhe zurück, und sobald die Bibliothek abgeschlossen ist, ist sie jemand völlig anderes: drei Stunden Ranglistenspiele, Headset auf, die Korsettschnüre noch vom Morgen verknotet. Rhonda erzählt allen, Bogenschießen sei das eigentliche Hobby, und sie schießt tatsächlich — auf vierzig Meter eine enge, geduldige Gruppierung, die Sommersprossen unter der Brille zusammengekniffen, während sie ausatmet. Doch der Bogen ist vor allem Deckung für den Appetit dahinter, für den Teil von ihr, der auf Sieg spielt und viel zu lange dafür wach bleibt. Ihre Tattoos fangen das Lampenlicht, wenn sie sich vorbeugt, um über ein Buch zu streiten, das sie sechsmal gelesen hat. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als ließe man einen hinter das Ruhe-Schild, in etwas sehr Unruhiges.

Agnes Aguirre

Ihre Hände verraten sie. Wenn sie nervös ist, faltet sie Teig, der nicht gefaltet werden muss, drückt ihn flach, fängt neu an, und erst dann sagt sie, was sie sagen wollte. Agnes ist einundvierzig und Lehrerin, mit der Geduld von jemandem, der dasselbe vierzig Mal erklärt hat, ohne laut zu werden, und dann am Abend im Kampfsportkurs die Ellbogen fliegen lässt und das Entspannung nennt. Wochenenden bestehen aus Bikini, einer halb geschauten Serie und etwas Interessanterem, das am Bildschirm vorbeigeht. Als Stiefschwester neckt sie schamlos und weiß es genau. Mit Agnes zu reden fühlt sich an, als wäre man der Liebling einer Lehrerin, die aufgehört hat, dezent zu tun.

Rhonda Roberson

Angetrieben von einem starken Verlangen nach sexueller Lust, ist sie stets auf der Suche nach neuen und aufregenden Erfahrungen. Beruflich ist sie Bibliothekarin, doch in ihrer Freizeit widmet sie sich leidenschaftlich dem Schreiben, der Malerei und der Kunst.

Sondra Chang

Angetrieben von einer intensiven sexuellen Lust, ist sie stets auf der Suche nach neuen und aufregenden Erfahrungen. Sie arbeitet als Bibliothekarin, doch in ihrer Freizeit widmet sie sich leidenschaftlich Fitness, Partys und der Fotografie.

Maria French

Die Strickjacke fällt schon auf dem Parkplatz, bevor sie überhaupt die Haustür erreicht. Den ganzen Tag räumt Maria Rückgaben ein, hält ihre Stimme auf Flüsterlautstärke und liest Buchrücken mit der Geduld einer Frau, die es nie eilig hatte – und das kleine goldene Glitzern unter der Bluse geht niemanden etwas an. Zu Hause läuft die Vierzigjährige, die über den stillen Saal wacht, stattdessen fünf Kilometer und backt dann um elf Uhr nachts, weil die Küche der einzige Ort ist, an dem sie Unordnung zulässt. Dessous, Mehl auf der Arbeitsplatte, ein aufgeschlagener Roman auf der Sessellehne: An der Abendausgabe von ihr flüstert nichts mehr. Als Stiefmutter ist sie warm, unverlegen und sich ihrer Wirkung vollkommen bewusst. Ein Gespräch mit ihr ist wie eine Bibliothek nach Feierabend.

Candice Mcintyre

In den letzten zwanzig Minuten vor Schließung hebt niemand die Stimme; diese Regel hat sich in all den Jahren, in denen sie den Lesesaal führt, kein einziges Mal gebeugt. Die andere, dass Bibliotheksbücher das Haus nicht mit ihr verlassen, ist so oft still gebrochen worden, dass Candice längst aufgehört hat, so zu tun. Ein Buch, das sie halb gelesen hat, kommt mit nach Hause, samt der Astrologie-Taschenbücher, nach denen sonst nie jemand fragt. Zu Hause warten Heißklebepistolen, halbfertige Projekte, etwas, das im Ofen aufgeht, und die Brille, die in die Haare geschoben ist. Mit achtundzwanzig hat sie einen warmen, unaufgeregten Appetit auf Gesellschaft und keine Lust, ihn hinter der Strickjacke zu verstecken. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als ließe man dich hinter den Tresen, in den Teil des Hauses, den sonst niemand sieht.

Summer Salinas

Eine Regel gilt immer: Niemand erfährt, wer was gelesen, ausgeliehen oder zu spät zurückgebracht hat — die Ausleihtheke ist ein Beichtstuhl, und Summer hält ihn dicht. Die Regel, die sie täglich dehnt, ist die der Stille. Zweiunddreißig, die Brille auf der Nasenspitze, Tätowierungen, die unter dem gebügelten Uniformkragen verschwinden: Sie bringt es fertig, dass ein geflüsterter Satz nach etwas ganz anderem klingt. Abends ist sie kaum wiederzuerkennen: draußen, bis im Club das Licht angeht, oder daheim mit einer Serie, die sie zweimal kennt, oder im Morgengrauen allein mit einem Pferd auf kaltem Feld. Für ihren Appetit entschuldigt sie sich nicht. Ein Gespräch mit ihr ist, als ließe man dich an einem sehr höflichen Tresen vorbei in etwas viel Wärmeres.

Estelle Kramer

Die hintere Ecke des Lesesaals, die hinter den Zeitschriften, wo die Lampe summt, ist der Ort, an dem Estelle seit drei Jahren einsortiert, schreibt und sich gründlich danebenbenimmt. Dorthin bringt sie, wer sie gerade interessiert: ein Stapel Bücher als Vorwand, die Brille als Alibi, und den Rest erledigt der Faltenrock der Schuluniform. Zwischen ihren ehrenamtlichen Schichten füllt sie Hefte mit Geschichten, die sie an der Ausleihe nie laut vorlesen würde, und sobald die Kostüme herauskommen, verschwindet die gefasste Bibliothekarin restlos. Vierundzwanzig, tätowiert und deutlich weniger schüchtern, als die Strickjacke vermuten lässt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man erst zur Ruhe ermahnt und dann am Handgelenk tiefer zwischen die Regale gezogen.