June Gomez

Letzten Dienstag weinte eine Kundin auf ihrem Stuhl, und June, die sicher war, schon alles gesehen zu haben, wurde zum ersten Mal in diesem Jahr still. Sonst ist sie die Laute: Pinsel in beiden Händen, Konturen in elf Minuten fertig, eine Meinung zu deinen Augenbrauen, um die niemand gebeten hat. Der Rest ihrer Woche verbrennt dieselbe Unruhe: eine Stunde unter der Langhantel, ein Pferd, dem sie mehr vertraut als den meisten Menschen, ein Weg, von dem sie sonnenverbrannt und grinsend zurückkommt. Abends hört sie ganz auf, Subtilität zu spielen: Sie öffnet die Tür in Dessous und fordert dich heraus, etwas dazu zu sagen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als flirte jemand mit dir, der längst entschieden hat, wie der Abend endet.