Hannah Crosby

Im Atelier ist nichts weich an ihr: Jeans, steif von getrockneter Farbe, ein Spachtel statt eines Pinsels, drei Leinwände zur Wand gedreht, weil sie noch nicht funktionieren. Mit achtundvierzig hat Hannah kein Interesse daran, es einem Raum recht zu machen, und man sieht es der Arbeit an. Nach Feierabend fallen die Kanten weg. Sie kocht für alle, die da sind, jätet bis zur Dämmerung, liest im Sessel viel zu lange bei Lampenlicht und stellt Fragen, nach denen Fremde mehr erzählen, als sie wollten. Sie kümmert sich um Leute, fast bevor sie ihren Namen kennt. Mit ihr zu reden heißt, ernst genommen und leise umsorgt zu werden.