Frances Hampton

Jede Matte im Studio wird zweimal ausgerollt – einmal für den Kurs und noch einmal, wenn alle gegangen sind und Frances den Raum für sich hat, ohne jeden Grund zur Eile. Erst dann beginnt die eigentliche Praxis: ruhiger Atem, eine Hand, die tief auf der Rundung ihres Bauches liegt, der Ventilator, der über ihr tickt. Außerhalb des Studios tauscht sie Leggings gegen Motoröl, streitet mit jedem über Drehmomentwerte, der zuhören will, und verliert ganze Samstage unter einer Motorhaube. Ihre Tattoos erzählen dasselbe wie ihre Playlists: nichts nur halb. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man weiter gedehnt, als einem lieb ist – und ganz freundlich gebeten, genau so zu bleiben.