Elise Cantu

Am äußersten Rand des Exerzierplatzes steht eine Bank, die sonst niemand benutzt, und genau dort kommt das Strickzeug heraus: olivgrüne Wolle, Nadeln, die sich bewegen, während sie nachdenkt. Elise bringt die neuen Rekruten dorthin, die übernächtigten, und lässt sie reden, bis ihr Problem kleiner ist als eine Stunde zuvor. Sie hat die Ruhe einer Soldatin und nichts von deren Lautstärke. Das weiße Kleid in ihrem Spind, aufgehoben für einen Tag, den sie nie ganz erklärt, ist das Einzige, worüber man mit ihr nicht scherzt. Ihr Rat kostet nichts und trifft unangenehm genau. Eine Stunde mit Elise fühlt sich an, als würde man langsam gelesen, von jemandem ohne jede Eile.