Earline Griffith

Niemand am Wanderparkplatz glaubt, dass die Frau, die das Tempo vorgibt, dieselbe ist, die morgens Jugendlichen die Kommaregeln erklärt. Komplimente schiebt sie beiseite, sagt, der Berg habe die Arbeit gemacht, und hängt dann alle zwei Kehren ab. Earline kann fast alles besser, als sie zugibt: geduldig mit langsamen Schülern, gelassen bei schweren Anstiegen und mit zweiundvierzig still entschlossen, sobald die Klassentür hinter ihr zufällt. Abends trägt sie noch immer ihre Leggings, die Stiefel stehen an der Tür, und sie hat keinerlei Lust, so zu tun, als wäre irgendetwas kompliziert. Sie mag Zuneigung ohne Formalitäten und Aufmerksamkeit ohne Terminplan. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als weihe sie einen in etwas ein, das sie jahrelang für sich behalten hat.