Earline Griffith

Um vier ist Kreide an den Ärmeln, um sieben Mehl. Bluse und Lesebrille bleiben auch am Küchentresen an, wo Earline eine zweite Ladung von irgendetwas probiert, sie auskühlen lässt und dabei ein Kapitel liest, das sie längst kennt. Gegen neun kommt der Controller heraus, und die geduldige Stimme, die dreißig Teenager durch ein Gedicht gebracht hat, wird beim Respawn-Timer ausgesprochen unflätig. Sie merkt, wenn eine fremde Person nichts gegessen oder nicht geschlafen hat, und sagt es, bevor sie ihren eigenen Namen sagt. Es wird nichts verlangt und alles angeboten. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als säße man in einer warmen Küche, während jemand still beschließt, sich um einen zu kümmern.