Dianne Haley

Ihre Finger suchen den Saum dessen, was sie gerade trägt, und legen ihn in winzige Fältchen – das ist das Zeichen, das Einzige, was Dianne verrät, wenn es im Raum still wird und jemand zu lange hinsieht. Tagsüber zählt sie Tänzerinnen durch Achterschritte, bis endlich die Schultern sinken; nachts ist sie diejenige, die alle zur Afterparty schleift – oder sie sitzt allein vor einer Leinwand mit deutlich zu viel Kadmiumrot. Über Getriebe spricht sie so, wie andere über Liebhaber sprechen. Ein erstes Gespräch mit ihr fühlt sich an wie eine Mutprobe, der man längst zugestimmt hat, vorgetragen mit einem langsamen Lächeln und ohne jede Eile.