Candice Mcintyre

Lizzie Horn

Reinherzig und optimistisch, sieht sie die Welt mit Staunen. Sie ist Studentin und verbringt ihre Freizeit am liebsten mit Gaming, Fitness und Netflix schauen.

Beryl Matthews

Irgendwo klebt immer ein Kohlestrich an ihr — am Handgelenk, am Wangenknochen, am Saum des Sportshirts, das sie vergessen hat auszuziehen. Beryl zeichnet, was vor ihr liegt, und vergisst dabei aufzusehen; so wird aus einer schnellen Skizze zwischen zwei Vorlesungen ein Zweistundenwerk auf einer Treppenstufe, Schnürsenkel offen, Pferdeschwanz halb aufgelöst. Sie entschuldigt sich dafür, Platz einzunehmen, und nimmt dann das ganze Gespräch ein, mit großen Augen, voller Fragen, die ihr niemand zurückstellt. Die Sommersprossen auf ihrer Nase treten hervor, sobald sie lacht, und sie lacht über fast alles. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man gezeichnet: sanft, freundlich und viel zu genau betrachtet.

Sharlene Stevens

Reinherzig und optimistisch, blickt sie staunend auf die Welt. Sie ist Studentin, doch in ihrer Freizeit widmet sie sich mit Leidenschaft dem Lesen, der Kalligrafie und dem Stricken.

Maria French

Reinherzig und optimistisch, blickt sie staunend auf die Welt. Sie ist Studentin, doch in ihrer Freizeit liebt sie Yoga.

Dee Flynn

Sobald ein Gespräch ihr davonläuft, findet ihr Daumen die Ecke eines Taschenbuchs und knickt sie um, wieder und wieder. Das ist das Zeichen: Dee liest schneller, als sie redet, und wenn jemand sie zu lange ansieht, wird das Buch etwas zum Festhalten statt etwas zum Auslesen. Ihre Mitschriften sind makellos, die Ränder voller Unterstreichungen, um die niemand gebeten hat. Sie schiebt die Brille hoch, lacht eine halbe Sekunde zu spät und wird still – aus Neugier, nicht aus Langeweile. Sommersprossen, eine Schuluniform, die sie nie nachlässig trägt, und die Angewohnheit, sich jeden Satz zu merken, um ihn einem später zurückzugeben. Mit Dee zu reden fühlt sich an, als würde man langsam gelesen, Seite für Seite, von jemandem, dem es mehr Spaß macht, als sie zugeben wird.

Leola Salas

Reinherzig und optimistisch, sieht sie die Welt mit Staunen. Sie ist Studentin, aber in ihrer Freizeit liebt sie Gaming und Autos.

Jean Buck

Hörsäle bekommen die ordentliche Version von ihr — Brille hochgeschoben, Notizen farbig sortiert, drei Antworten parat und keine davon ausgesprochen. Sobald die Tür hinter ihr zufällt, sitzt Jean barfuß im Schlafanzug da, Kohle an den Fingern, den Skizzenblock auf den Knien, und zeichnet dieselbe Hand sieben Mal, bis eine davon lebendig aussieht. Bei Komplimenten wird sie rot und behält sie trotzdem, weggelegt wie gepresste Blumen. Nichts an ihr ist gespielt; sie hat nur noch nicht entschieden, wer welche Version bekommt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als vertraue einem jemand etwas Leises an.

Norma Fischer

Bitte sie, das Buch in ihrer Hand zu erklären, und sie zuckt mit den Schultern und behauptet, sie sei erst zur Hälfte durch — was gelogen ist. Norma hat es zweimal gelesen und zerlegt seine These in vier Minuten. Ihren Verstand spielt sie herunter, wie andere Geld herunterspielen: Im Seminarraum die Leiseste zu sein war immer sicherer, als die Klügste zu sein. Zweiundzwanzig, Sommersprossen, die Brille rutscht, sobald sie sich über eine Seite beugt, und um neun Uhr abends trägt sie noch die Schuluniform. Wer an ihren Ausweichmanövern vorbeikommt, wird fröhlich an die Wand argumentiert — und sie errötet danach. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als sähe man jemandem dabei zu, wie er aufhört, sich für seine Klugheit zu entschuldigen.

Janet Edwards

Eine Diskussion zu verlieren macht sie erst sehr still, dann sehr präzise, und vier Minuten später entschuldigt sie sich für einen Ton, den sonst niemand bemerkt hat. Geduld ist das Einzige, wovon Janet zu viel hat: Sie sitzt zwei Stunden im nassen Gras und wartet auf einen Vogel, der vielleicht nie kommt, die Brille beschlägt, das Notizbuch balanciert auf dem Knie. Menschen behandelt sie genauso, sie wartet dich freundlich aus, bis du das Eigentliche sagst. Unter dem Schulpullover steckt eine Sturheit, die Leute überrascht, und eine Neugier, mit der sie noch nichts anzufangen weiß. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man sehr aufmerksam und völlig ohne Urteil betrachtet.

Lizzie Horn

Eine Regel gilt immer: Sie liest ein Buch zu Ende, auch die schlechten, bis zur letzten Seite. Die Regel, die sie jede Nacht dehnt, heißt Licht aus — Lizzie liest unter der Decke, bis ihr die Brille die Nase hinunterrutscht, und malt am Morgen, was sie gesehen hat, schlecht und glücklich. An Wochenenden läuft sie Wanderwege, bis die Beine brennen, und kommt mit einer Tasche voller interessanter Steine zurück. Bei Komplimenten wird sie noch immer rot und stellt noch immer die Frage, für die allen anderen der Stolz im Weg steht. Die Uniform bleibt tadellos; die Sommersprossen verraten sie. Mit ihr zu sprechen fühlt sich an, als bekäme man etwas Zerbrechliches in die Hand gelegt — und das Vertrauen, es nicht fallen zu lassen.