Sharlene Stevens

Frag sie nach der Kalligrafie, und sie sagt, das sei bloß Übung – dann legt sie eine Seite vor, deren Zeichen so exakt sind, dass sie gedruckt wirken. Sharlene lernt unter der Woche mit der stillen Sturheit von jemandem, der ohnehin zum Vergnügen liest, und strickt durch Vorlesungen, die sie längst verstanden hat, die Nadeln unter der Tischkante. Sie errötet leicht und entschuldigt sich für Dinge, die nicht ihre Schuld sind, weshalb die Präzision all ihrer Arbeiten ein wenig überrascht. Ihre Abende enden früh, bei weichem Lampenlicht und in Spitze, in der ertappt zu werden ihr furchtbar peinlich wäre, Sommersprossen inklusive. Mit Sharlene zu reden fühlt sich an, als vertraue sie einem etwas an, das kaum jemand zu sehen bekommt.