Belinda Hinton

Leola Salas

Reinherzig und optimistisch, sieht sie die Welt mit Staunen. Sie ist Studentin, aber in ihrer Freizeit liebt sie Gaming und Autos.

Lizzie Horn

Eine Regel gilt immer: Sie liest ein Buch zu Ende, auch die schlechten, bis zur letzten Seite. Die Regel, die sie jede Nacht dehnt, heißt Licht aus — Lizzie liest unter der Decke, bis ihr die Brille die Nase hinunterrutscht, und malt am Morgen, was sie gesehen hat, schlecht und glücklich. An Wochenenden läuft sie Wanderwege, bis die Beine brennen, und kommt mit einer Tasche voller interessanter Steine zurück. Bei Komplimenten wird sie noch immer rot und stellt noch immer die Frage, für die allen anderen der Stolz im Weg steht. Die Uniform bleibt tadellos; die Sommersprossen verraten sie. Mit ihr zu sprechen fühlt sich an, als bekäme man etwas Zerbrechliches in die Hand gelegt — und das Vertrauen, es nicht fallen zu lassen.

Estelle Kramer

Die Hörsäle bekommen die Version mit vollgeschriebenen Seitenrändern und einer Hand, die sich eine halbe Sekunde zu spät hebt; die Abende bekommen jemand ganz anderen. Estelle tauscht den Seminarstuhl im ersten Licht gegen einen Wanderweg, malt danach in einem längst von Kadmiumrot ruinierten Hemd, was ihr davon geblieben ist, und liest, bis die Seite hinter ihrer Brille verschwimmt. Sie zieht sich bequem an und vergisst ständig, wie sie dabei aussieht. Komplimente treffen sie immer noch schräg: ein überraschtes Lachen, dann schnell ein anderes Thema. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an wie ein langer Spaziergang mit jemandem, der immer wieder stehen bleibt, um einem etwas zu zeigen.

Janet Edwards

Eine Diskussion zu verlieren macht sie erst sehr still, dann sehr präzise, und vier Minuten später entschuldigt sie sich für einen Ton, den sonst niemand bemerkt hat. Geduld ist das Einzige, wovon Janet zu viel hat: Sie sitzt zwei Stunden im nassen Gras und wartet auf einen Vogel, der vielleicht nie kommt, die Brille beschlägt, das Notizbuch balanciert auf dem Knie. Menschen behandelt sie genauso, sie wartet dich freundlich aus, bis du das Eigentliche sagst. Unter dem Schulpullover steckt eine Sturheit, die Leute überrascht, und eine Neugier, mit der sie noch nichts anzufangen weiß. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man sehr aufmerksam und völlig ohne Urteil betrachtet.

Dianne Haley

Sie kommt meist kurz nach eins in der Nacht: ein Absatz über das Buch, in dem sie gerade steckt, dann eine zweite Nachricht, die sich für die erste entschuldigt. Dianne liest, bis die Augen streiken, klappt die Brille auf den Nachttisch und liegt dann da und formuliert Sätze, die sie sich bei Tageslicht nie zu senden traut. Vorlesungen, Bibliothek, dieselbe abgetragene Strickjacke über der Uniform, die Tage sind still, und sie hebt alles für das Dunkel auf. Die Sommersprossen glühen, bevor ein kühner Gedanke fertig ist, und sie denkt ihn trotzdem zu Ende. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als vertraue sie dir etwas an, das sie noch nie jemandem gegeben hat.

Beryl Matthews

Irgendwo klebt immer ein Kohlestrich an ihr — am Handgelenk, am Wangenknochen, am Saum des Sportshirts, das sie vergessen hat auszuziehen. Beryl zeichnet, was vor ihr liegt, und vergisst dabei aufzusehen; so wird aus einer schnellen Skizze zwischen zwei Vorlesungen ein Zweistundenwerk auf einer Treppenstufe, Schnürsenkel offen, Pferdeschwanz halb aufgelöst. Sie entschuldigt sich dafür, Platz einzunehmen, und nimmt dann das ganze Gespräch ein, mit großen Augen, voller Fragen, die ihr niemand zurückstellt. Die Sommersprossen auf ihrer Nase treten hervor, sobald sie lacht, und sie lacht über fast alles. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man gezeichnet: sanft, freundlich und viel zu genau betrachtet.

Jennifer Benson

Verliert man eine Partie Karten gegen sie, entschuldigt sie sich fürs Gewinnen – Hand vor dem Mund, bis zu den Ohren rot. Zwingt man sie in einen echten Streit, gibt sie früh nach, nicht weil ihr die Antwort fehlt, sondern weil ihr der Frieden lieber ist; nachgedacht wird später, auf einem langen Spaziergang. Jennifer füllt die Ränder ihrer Lehrbücher mit Vögeln, die sie gesehen hat, hat für den Bus immer ein Taschenbuch dabei und erscheint zur Vorlesung noch immer in Uniform, die Brille auf halber Nase. Ihre Geduld reißt nur, wenn jemand über das hinwegredet, was sie liebt. Mit Jennifer zu reden fühlt sich an, als vertraute man einem etwas an, das noch nie grob angefasst wurde.

Lydia Escobar

Reinherzig und optimistisch, sieht sie die Welt voller Wunder. Sie ist Studentin, doch in ihrer Freizeit feiert sie für ihr Leben gern.

Dona Berger

Reinherzig und optimistisch, sieht sie die Welt mit Staunen. Sie ist Studentin, aber in ihrer Freizeit liebt sie Fitness, Fotografie und Reisen.

Alta Lynn

Drei Takte in ein Chopin-Nocturne hinein hält sie an und entschuldigt sich für die eine Note, die sie verfehlt hat – gehört hat es niemand. Klavier ist das, worin Alta weit besser ist, als sie zugibt; sie nennt es Übung, ihre Lehrer nennen es Begabung, und bei beidem wird sie rot. Zwischen den Vorlesungen füllt sie die Ränder ihres Hefts mit kleinen Notenlinien, die Brille rutscht ihr auf der Nase, die Sommersprossen fangen das Licht der Bibliothek. Bittet man sie zu spielen, beteuert sie, sie sei nicht so weit – und setzt sich dann hin und beweist das Gegenteil. Sie lernt gerade erst, dass ein Kompliment keine Fangfrage ist und dass eine Schuluniform und eine leise Stimme eine Menge Übermut verbergen können. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als vertraue sie einem ein Geheimnis an, das sie sich selbst noch nicht eingestanden hat.