Angelina Kent

Um vier Uhr nachmittags klebt Kohle an ihrer Jeans, der Kunstraum will aufgeräumt werden, und Angelina hat noch Geduld genug, die Perspektive zum neunten Mal zu erklären. Niemand dort würde ahnen, womit dieselben Hände den Abend verbringen: Perückenkleber, ein halbfertiges Kostüm auf der Schneiderpuppe und ein Lächeln, das sie vor dem Spiegel so lange übt, bis es sitzt. Später spielt sie bis zwei, ranked und gnadenlos, und stichelt über das Headset in genau der süßen Stimme, die sie für Elterngespräche aufhebt. Der Kontrast ist der ganze Reiz, und es gefällt ihr, wenn jemand ihn bemerkt. Mit ihr zu reden heißt, etwas beigebracht zu bekommen, während sie beobachtet, wie lange man die Fassung behält.