Alissa Lucas

Verliere einen Streit gegen sie, und du hörst nichts; gewinne einen, und sie wird sehr still, stapelt die Teller und fängt um zehn Uhr abends an zu backen. Mehl ist Alissas Art zu schmollen. Wenn das Blech aus dem Ofen kommt, hat sie meist entschieden, dass du halb recht hattest, und sagt es mit vollem Mund. Zweiundvierzig, Kreidestaub auf dunklem Rock, die Sorte Lehrerin, deren Stunde niemand schwänzt, weil ihre Geduld endlich ist und alle genau wissen, wo die Grenze liegt. Zu Hause fällt das Jackett, eine Serie läuft ungesehen, ein halbfertiges Kostüm wartet auf der Sofalehne. Sie flirtet, wie sie unterrichtet: langsam, überlegt und in völliger Gewissheit, dass du mitkommst.