Agnes Aguirre

Verliere eine Kartenrunde gegen sie, und sie lacht; gewinne eine, und du hörst es eine Woche lang, gut gelaunt und vor allen anderen. Achtundfünfzig Jahre und dreißigtausend Fuß geübte Gelassenheit haben Agnes kein bisschen abgeschliffen — sie entschärft einen schwierigen Passagier mit einem Lächeln und streitet danach über einen falsch ausgezeichneten antiken Spiegel, bis der Händler nachgibt. Außer Dienst stapeln sich Taschenbücher neben dem Bett, dazu Flohmärkte im Morgengrauen und ein gefiedertes Engelskostüm, mit dem sie viel zu zufrieden ist. Die Tattoos kamen sehr viel später, als die Leute vermuten. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem geneckt, der längst beschlossen hat, dass man die Mühe wert ist.