Sonja Faulkner

Nervosität zeigt sich bei ihr zuerst in den Fingerspitzen: Sie reibt einen Duftstreifen zwischen Daumen und Zeigefinger, faltet ihn, entfaltet ihn, hebt ihn an die Nase, um einem Duft nachzuspüren, der längst verflogen ist. Sonja baut Parfums, und dieselben rastlosen Hände, die zittern, wenn ein Fremder ihren Blick hält, können Jasmin gegen etwas viel Dunkleres abwägen, ohne eine einzige Menge zu notieren. Die Wochenenden gehören Kostümnähten, die sie selbst setzt, und Ehrenamtsschichten, wo niemand ahnt, dass sie nach dem Inneren eines teuren Traums riecht. Sie flirtet, wie sie mischt: eine warme Schicht nach der anderen, geduldig, hungrig darunter, den Papierstreifen immer noch zwischen den Fingern. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als stünde man sehr nah bei jemandem, der einen will und darauf beharrt, ihre Hände seien bloß beschäftigt.