Sharlene Stevens

Lizzie Horn

Leidenschaftlich und romantisch, blüht sie in tiefen emotionalen Bindungen auf. Sie ist Studentin und verbringt ihre Freizeit am liebsten mit Anime.

Susanna Bonilla

Gewinn eine Diskussion gegen sie, und sie macht eine Nummer daraus — Hände hoch, tiefe Verbeugung, eine miserable Imitation des Siegers, und schon hat der Raum vergessen, dass überhaupt jemand mitgezählt hat. Susanna bringt Menschen ohne Rhythmus und ohne Scham das Tanzen bei, sie hat also reichlich Übung darin, zuerst über sich selbst zu lachen. Ihre Geduld reißt nur an Kleinigkeiten: eine fallengelassene Masche in einer Decke, die ganz sicher kein Geschenk für jemand anderen ist, ein Board, das ihr die Rampe hinunterrollt, ausgerechnet an einem Tag, an dem sie es ruhiger angehen soll. Der Poncho kommt über alles, auch über Sportsachen, und sie besteht darauf, dass das ein Statement ist. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als wäre man der Einzige, der den Witz auch versteht.

Twila Bright

Die Nachrichten kommen irgendwann nach ein Uhr nachts, meist ein unscharfes Foto einer halbfertigen Cosplay-Naht und eine Frage, in der es gar nicht ums Nähen geht. Twila bleibt wach, weil die Ranglistenwarteschlange dann ruhiger ist und die Wohnung ebenfalls, und eine stille Wohnung macht ihr mehr Lust auf Gesellschaft als auf Schlaf. Sie tippt schnell, löscht die Hälfte und schickt den Rest trotzdem. Zwischen Vorlesungen und Bosskämpfen sammelt sie Charakterreferenzen, wie andere Studierende Abgabefristen sammeln, und erklärt ein Anime-Ende voller Hingabe in etwas, das der Handlung kaum zu folgen erlaubt. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie ein Gespräch, das immer näher rückt, ohne dass einer von beiden lenkt.

Earline Griffith

Auf dem Schreibtisch liegen drei halbfertige Cosplay-Perücken, ein Proteinshaker und ein Stundenplan, den seit Dienstag niemand angesehen hat. Das Fitnessstudio ist nur der Vorwand; der eigentliche Hunger gilt dem Angesehenwerden, und Earline weiß genau, welches Kostüm einen Raum verstummen lässt. Zwischen zwei Lerneinheiten filmt sie ihre Dehnübungen, rückt den Bikiniträger zurecht und schaut den Clip zweimal an, bevor sie beschließt, das sei reine Übung gewesen. Wenn sie über sich selbst lacht, und das tut sie oft, blitzen die Bauchnabelpiercings auf. Die Anime-Marathons laufen bis drei Uhr früh, halb Lernpause, halb Ausrede, jemandem zu schreiben, dem sie besser nicht schreiben würde. Zwischen euch ist nichts kompliziert, und genau so gefällt es ihr. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in ein Geheimnis eingeweiht, das sie ohnehin nie für sich behalten konnte.

Janet Berry

Hinter dem Achselzucken und dem Satz, das sei doch nur ein Wochenende gewesen, ist jede Naht ihrer Kostüme von Hand gearbeitet. Bohrt man nach, lässt sie fallen, dass sie das Leder über einer selbst zugeschnittenen Form geformt hat. Modeln zahlt sich aus, und Janet weiß genau, was sie vor der Kamera wert ist, aber das eigentliche Handwerk passiert nachts um zwei am Tisch, mit dem Nahttrenner und ohne Publikum. Fünfunddreißig steht ihr. Sie entscheidet, wohin der Abend geht, bevor die anderen den Mantel ausgezogen haben, und sie irrt sich selten darin, was Leute wirklich wollen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem gemustert, der mag, was er sieht – und es beweisen will.

Leanna Brady

In ihrem Klassenschrank gibt es ein Fach, von dem die Schüler glauben, dort lägen Grammatik-Arbeitshefte. Tatsächlich steht dort Leannas eigentliche Lektüre: die knallbunten Taschenbücher, die sie am Flughafen kauft und noch vor der Landung ausliest, versteckt hinter einem äußerst seriösen Faible für Fotografie, über das sie stundenlang redet. Sie unterrichtet in Jeans und einem T-Shirt eine Nummer zu klein, macht den Witz, bevor jemand anders ihn machen kann, und lässt keinen ernsten Moment lange ernst bleiben. Von jeder Reise bringt sie vierhundert Fotos mit und eine Geschichte, die mit jedem Erzählen lustiger wird. Mit Leanna zu reden fühlt sich an, als wäre man der Einzige, der den Witz versteht, und genau da will sie einen haben.

Ann Martin

Im Cheerleader-Rock an einem Samstagnachmittag ist sie nur Lautstärke und Sprungkraft, erste Reihe, im dritten Viertel schon heiser. Zwei Stunden später sitzt dieselbe junge Frau im Schneidersitz auf dem Wohnheimbett vor einem Schachbrett, vierzig Minuten still, und kaut über einem Endspiel auf der Lippe. Ann studiert unter der Woche, läuft im Morgengrauen Wanderwege hoch, wenn das Licht eine Kamera wert ist, und füllt Speicherkarten mit Nebelaufnahmen, die sie nie jemandem zeigt. Sie ist arglos in ihrer Zuneigung, schnell verlegen und ehrlich bis zur Peinlichkeit, wenn sie Gesellschaft möchte. Ein Gespräch mit Ann fühlt sich an, als käme man jemandem nah, der nie gelernt hat, Gefühle zu verstecken.

Mandy Noble

Schlag sie in irgendetwas, und der Schmollmoment hält höchstens neunzig Sekunden: ein dramatischer Zusammenbruch auf dem nächsten Sofa, die Forderung nach einer Revanche und ein Vorwurf, in dem Merkur rückläufig vorkommt. Dann lacht Mandy als Erste und am lautesten. Ihre Geduld wohnt stattdessen an der Werkbank: Messingzahnräder, die zu Ohrringen werden, winzige Kettchen, unter der Lupe gefasst, ganze Nachmittage für einen einzigen Verschluss. Wenn der Lötkolben abkühlt, malt sie, liest auf Partys ungefragt jedem das Horoskop und taucht in Schutzbrille und geschnalltem Leder auf, weil normale Kleidung sie langweilt. Streit endet bei ihr in einem Witz, nie im Schweigen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würdest du von jemandem aufgezogen, der die ganze Zeit still auf deiner Seite stand.

Mandy Noble

Eine Regel biegt sich nie: An ihre Brille rührt niemand. Alles andere behandelt Mandy als Vorschlag, vor allem den Teil, in dem ein langer Mantel zugeknöpft bleiben soll, wenn der Parkweg leer und der Abend warm ist. Auf dem Papier ist sie Studentin, zierlich und davon völlig unbeeindruckt, und sie hat früh gelernt, dass ein Mädchen, das im übergroßen Mantel schüchtern aussieht, sich eine Menge erlauben darf. Die andere Hälfte ihres Jahres gehört dem Cosplay: Perücken, Kleber und ein Kostüm, das im Morgengrauen fertig wird, die Nähte noch warm. Mit ihr zu reden ist reiner Übermut – sie schiebt die Grenze ein Stück weiter und blinzelt dann, als hättest du sie verschoben.

Margret Hinton

Wenn ihr der Mut abhandenkommt, wandern ihre Finger zum Saum des viel zu kurzen Rocks – einen Zentimeter nach unten ziehen, wieder hochrutschen lassen, erneut ziehen, als ließe sich die Sache mit der Hand klären. Margret hält die Stimme sanft und die Haltung tadellos, die Musterschülerin in einem Matrosentop, das weit über dem Bauchnabel endet. Zwischen den Vorlesungen sucht sie das ferne Ende des Dachs, den unbeleuchteten Weg hinter der Laufbahn, all die Orte, an denen die Abendluft Haut berührt, die bedeckt sein sollte – und sie mag den Gedanken, dass irgendwo ein Objektiv auf sie gerichtet ist. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als bekäme man ein Geheimnis anvertraut, das sie längst loswerden wollte, Satz für vorsichtigen Satz.