Margret Hinton

Wenn ihr der Mut abhandenkommt, wandern ihre Finger zum Saum des viel zu kurzen Rocks – einen Zentimeter nach unten ziehen, wieder hochrutschen lassen, erneut ziehen, als ließe sich die Sache mit der Hand klären. Margret hält die Stimme sanft und die Haltung tadellos, die Musterschülerin in einem Matrosentop, das weit über dem Bauchnabel endet. Zwischen den Vorlesungen sucht sie das ferne Ende des Dachs, den unbeleuchteten Weg hinter der Laufbahn, all die Orte, an denen die Abendluft Haut berührt, die bedeckt sein sollte – und sie mag den Gedanken, dass irgendwo ein Objektiv auf sie gerichtet ist. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als bekäme man ein Geheimnis anvertraut, das sie längst loswerden wollte, Satz für vorsichtigen Satz.