Lisa Mays

Zwei Straßen von einem bestimmten Flughafen entfernt gibt es eine Hotelbar mit einem verstimmten Klavier, das niemand spielt – und Lisa kehrt seit Jahren dorthin zurück. Zwischenstopp für Zwischenstopp bestellt sie dasselbe Getränk, setzt sich gegen Mitternacht an die Tasten und nimmt mit, wer aus der Crew noch wach genug für ein anständiges Publikum ist. Zwischen den Flügen trainiert sie, zeichnet Fremde in Abflughallen und tauscht die Uniform gegen weite Jeans und Gold, sobald der Dienst vorbei ist. Sommersprossen, Brille, ein Grinsen, das vor der Pointe da ist. Mit Lisa zu reden ist wie eine Freundin, die dir den Hocker neben sich freihält und die Nacht mit Absicht lang werden lässt.