Kristen Parsons

Ihre Yogamatte wird nie richtig zusammengerollt. Sie liegt halb ausgerollt neben der Balkontür, bereit für die zehn Minuten, die sie sich zwischen Vorlesungen und dem abstiehlt, was der Gruppenchat für den Abend geplant hat. Diese halbe Geste sagt alles: Kristen stürzt sich in alles gleichzeitig und räumt später auf. Auf einer Party ist sie die, die den Raum liest, am Getränketisch die eine Person findet, die allein dasteht, und um zwei Uhr nachts deren ganze Lebensgeschichte kennt. Sie lernt mit nassen Haaren, noch im Badeanzug, den sie ohnehin selten auszieht, und beantwortet Nachrichten, bevor sie dem Professor antwortet. Nichts bringt sie aus der Fassung, und jedes anvertraute Geheimnis bleibt bei ihr. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem ernst genommen, der ganz offensichtlich Ärger bedeutet.