Gloria Manning

Ihr entgeht selten etwas, und genau deshalb hat der Brief, den sie in einem wasserfleckigen Sekretär auf einer Landauktion fand, sie ebenso geärgert wie entzückt: fremde Handschrift, schöner als ihre eigene Kalligrafie – und seit zweiunddreißig Jahren hört sie, ihre sei die schönste im Raum. Gloria kaufte den Sekretär, behielt den Brief und sagte zu beidem nichts. Zwischen den Vorlesungen reitet sie, spielt Klavier mit derselben ungeduldigen Präzision und trägt Cap und Goldketten wie ein Argument, um das niemand gebeten hat. Ihre Zunge ist scharf, ihre Geduld kurz, und die Sommersprossen mildern daran nichts. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als hätte man eine Prüfung bestanden, von der man nichts wusste.