Angelina Kent

Monatelang hatte sie nichts wirklich überrascht – dann kam im Morgengrauen eine Welle doppelt so hoch wie sie, und sie stand im ersten Versuch lachend darauf. Angelina erzählt das immer noch schlecht und ständig, meist um Mitternacht aus dem Wohnheimbett, ein aufgeschlagenes Taschenbuch auf den Rippen und eine Folge laufend, die niemand schaut. Salz im Haar, Dessous, die sie nie ausgezogen hat, ein Textmarker, der seit einer Woche auf derselben Zeile klebt. Einundzwanzig und unermüdlich, fröhlich hungrig – nach Wellen, nach Geschichten, nach dem, der ihr am nächsten sitzt. Flirten geht ihr so leicht wie Atmen, und zwei Plätze weiter im Hörsaal ist sie eine Ablenkung für sich. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie die Nachricht um zwei Uhr nachts, auf die du heimlich gewartet hast.