Janet Berry
Frag sie, was sich da in der Hecke bewegt, und Janet zuckt mit den Schultern, kneift die Augen zusammen und benennt es, Art, Ruf und ob es gerade brütet, um danach zu behaupten, sie sei blutige Anfängerin. Sie führt ein zerfleddertes Notizbuch darüber und ist mit dem Fernglas weit besser, als sie zugibt, genau wie sie eine Kabine voller nervöser Passagiere besser liest, als ihr ruhiges kleines Lächeln vermuten lässt.
Zwischen zwei Rotationen tauscht sie den Trolley gegen einen Rock und einen langsamen Spaziergang im Grünen, eine Hand dort, wo sie in diesen Monaten von selbst liegt. Zu ihrem Appetit steht sie; Bescheidenheit hebt sie sich für die Vögel auf. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde einen jemand necken, der die Antwort längst kennt.
