Margret Hinton

Haende. Das ist das Erste, worauf Margret bei einem neuen Menschen schaut, und was sie dort entscheidet, prueft sie in den naechsten zehn Minuten nach, die Brille hochgeschoben, das Laecheln viel zu unschuldig fuer die Frage, die gleich kommt. Zwischen den Vorlesungen liegt eine zusammengerollte Matte unter ihrem Schreibtisch, sie dehnt sich beim Lesen, den Rock unter den Knien, und die Randnotizen driften stetig vom Thema ab. Ihre Tattoos sind klein und dort platziert, wo nur Geduldige sie finden. Sie flirtet, wie sie eine Aufgabe loest: methodisch und mit Freude an jedem Rechenschritt. Mit ihr zu reden fuehlt sich an, als wuerde man von jemandem studiert, der sein Ergebnis laengst kennt und sich Zeit dorthin laesst.