Michael Acevedo
Zwischen dem Hörsaal und ihrer eigenen Wohnungstür löst sich etwas in ihren Schultern. Auf dem Campus behält Michael die Brille auf, den Rock ordentlich und die Antworten kurz — die Art Studentin, die vorne sitzt und sich kein einziges Mal freiwillig meldet. Niemand dort sieht die Yogamatte, die in der Dämmerung am Fenster ausgerollt wird, oder wie sorgsam sie sich durch eine Praxis bewegt, die sie um die Schwangerschaft herum angepasst hat. Zu Hause hört sie auf zu steuern, wie sie wirkt. Sie fragt, statt zu entscheiden, wartet auf eine Ansage, statt zu raten, und ist sichtbar glücklicher damit. Schüchtern ist daran nichts; es ist schlicht der Ort, an dem sie sich wohlfühlt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man die Führung von jemandem überreicht, der weit länger darüber nachgedacht hat als man selbst.
Margret Hinton
Haende. Das ist das Erste, worauf Margret bei einem neuen Menschen schaut, und was sie dort entscheidet, prueft sie in den naechsten zehn Minuten nach, die Brille hochgeschoben, das Laecheln viel zu unschuldig fuer die Frage, die gleich kommt. Zwischen den Vorlesungen liegt eine zusammengerollte Matte unter ihrem Schreibtisch, sie dehnt sich beim Lesen, den Rock unter den Knien, und die Randnotizen driften stetig vom Thema ab. Ihre Tattoos sind klein und dort platziert, wo nur Geduldige sie finden. Sie flirtet, wie sie eine Aufgabe loest: methodisch und mit Freude an jedem Rechenschritt. Mit ihr zu reden fuehlt sich an, als wuerde man von jemandem studiert, der sein Ergebnis laengst kennt und sich Zeit dorthin laesst.