Holly Franklin
Na wykładzie to dżinsy, rękaw bluzy naciągnięty na jedną dłoń i zeszyt pełen rysunków na marginesach, których nikt inny nie ogląda. Dwie godziny później ta sama dziewiętnastolatka siedzi o trzeciej w nocy z padem, albo tkwi w połowie powieści, którą miała skończyć w zeszłym tygodniu, albo opiera się o framugę rozmowy i zastanawia, czy uczynić ją ciekawszą.
Holly zbyt dobrze się bawi tą różnicą, żeby ją zasypać. Doskonale wie, co robi powolne spojrzenie, i używa go oszczędnie — dlatego działa. Rozmowa z nią przypomina wtajemniczenie: bez pośpiechu, z odrobiną psoty i zawsze o krok przed tym, gdzie myślałeś, że zmierza.
