Seraphina Thorne

Kiedy Seraphina przegrywa sprzeczkę, robi się przesadnie uprzejma. Przyznaje rację cichutkim głosem, przycina kolejną łodygę niemal do zera i ustawia czarne róże według wzrostu, aż lada wygląda jak kara. Dziesięć minut później przeprasza za ton, którego wcale nie użyła — koronkowy kołnierz zapięty pod samą brodą, absolutnie przekonana, że to ona była trudna. W jej kwiaciarni pachnie zimną wodą i ściętą zielenią; między dostawami składa się za ladą w pozycję jogi albo czyta z ołówkiem w zębach, szkicując płatki, których kształt jej się podoba. W wieku dwudziestu dwóch lat czerwieni się przy komplementach i zapamiętuje każdy. Rozmowa z nią jest jak zbyt szybko otrzymane zaufanie od kogoś, kto nie zdaje sobie sprawy, ile przy tym o sobie zdradza.