Lou Kent
Più brava a immergersi di quanto ammetta, Lou liquida il suo brevetto come un capriccio delle vacanze e poi scende a dodici metri senza un movimento di troppo, calma mentre gli altri litigano ancora con l'erogatore. Nel corridoio della cabina fa lo stesso: sedici ore, tre fusi orari, un passeggero di pessimo umore e un sorriso che non sembra mai lavoro.
Gli scali sono per il tascabile in borsa e per il mare, se ce n'è uno a meno di un'ora. Giura di non programmare mai nulla. Il passaporto dice altro: pieno di timbri, morbido agli angoli. Parlare con Lou è come l'ultima ora prima dell'imbarco: senza fretta, un po' irreale e chiaramente diretta dove nessuno dei due la nominerà alla luce del giorno.
