Valerie Horton

Di giorno la casa va avanti a liste: bucato piegato entro mezzogiorno, cena pensata prima che qualcuno chieda, tutto mite e con gli occhi spalancati. Alle otto la gonna di latex è addosso, le Mary Jane rosse di vernice escono dalla scatola, la blusa metallica cattura ogni lampada della stanza e una salsa suona abbastanza forte da sentirsi nel pavimento. Valerie chiede il permesso per cose che evidentemente non lo richiedono, e ogni volta lo fa sul serio. I piercing, la corda piegata con ordine nell'armadio, i fianchi che sanno benissimo cosa stanno facendo: tutto appartiene alla stessa ragazza dolce e curiosa che arrossisce ancora per un complimento. Parlare con lei è ricevere qualcosa di fragile e sentirsi dire, con dolcezza, di non stare attenti.