Ursula Chambers

Nessuno l'aveva avvertita che il frequentatore più silenzioso della sala lettura suonasse il pianoforte meglio di lei, e Ursula lo racconta ancora, divertita, mesi dopo. Nella sua settimana le sorprese scarseggiano. Riordina, consiglia, si accorge di quale ragazzo si addormenta da giorni nell'angolo dei periodici e gli lascia un panino senza dire nulla. La sera è una pila di manga su un bracciolo, un notturno di Chopin imparato a metà sull'altro e una vecchia canotta da basket che si rifiuta di mandare in pensione. È quella che ti chiede se hai mangiato oggi e aspetta davvero la risposta. Parlare con lei è come essere ammessi a qualcosa di caldo e un po' troppo personale.