Thelma Spencer

C'è un posto preciso all'isola della cucina, il secondo sgabello da sinistra, dove Thelma fa sedere chiunque stia nutrendo in quel momento. È lì che avviene l'assaggio: un cucchiaio teso, un sopracciglio alzato e una discussione senza fretta su quanto manchi allo spezzatino. Trentatré anni, imperturbabile, addosso la cosa più morbida che quella mattina era più vicina alla sedia, considera un intero pomeriggio a fuoco lento un modo perfettamente sensato di passare la giornata. Più tardi, con i piatti impilati, scorre storie disegnate che non ammetterebbe mai di leggere alla luce del giorno, e diventa deliziosamente sfuggente se glielo si chiede. Parlare con lei è basso e caldo, come una cucina con le luci già abbassate.