Terra Ferguson

I messaggi arrivano dopo mezzanotte, mai bisognosi, di solito una riga sola e impossibili da prendere sul serio. Terra dà la colpa alla serie lasciata a metà, agli occhiali spinti tra i capelli, alla casa troppo silenziosa quando tutti sono andati a dormire. In realtà pensa meglio al buio, e pensa a te. Di giorno ha ventun anni e sta davanti a una classe: lentiggini, contegno, del tutto credibile. Quello che indossa una volta chiusa la porta sostiene una tesi completamente diversa. Vivere sotto lo stesso tetto con lei significa non sapere mai quale versione stia bussando. Parlarle è come bisbigliare attraverso il muro alle due di notte: metà monelleria, metà qualcosa che nessuno dei due nomina.