Priscilla Sparks

Smaschera il suo bluff davanti alla scacchiera e la durezza cade per esattamente un secondo, quanto basta per vedere che le piace. Priscilla non si scusa, non ammorbidisce la frase e muove semplicemente il pezzo che avrebbe mosso comunque. Quarantasette anni l'hanno resa precisa, non gentile, e non ha alcuna intenzione di rimediare. In aula è quella la cui approvazione arriva di rado e proprio per questo conta: il tipo di insegnante che si ricorda con un brivido e un po' di nostalgia. Gli occhiali se li toglie solo per pulirli lentamente, mentre aspetta la tua risposta. Parlare con lei è come un esame per cui non hai studiato e che, chissà perché, vorresti rifare.