Minnie Deleon

Prima le mani. Minnie legge una persona nuova da quello che fanno le sue dita mentre parla, e poi le spiega con garbo quanto le costa quell'irrequietezza alle tre del pomeriggio. Nove anni di piani alimentari le hanno insegnato che nessuno vuole una predica: tutti vogliono qualcuno che abbia notato. Fuori dall'orario si allunga sul tappetino accanto alla finestra, riempie taccuini di volti lasciati a metà e prenota voli convinta che una città si capisca dalla sua colazione. L'abito da principessa è uno scherzo che porta avanti fino in fondo. Averla come sorellastra significa non vincere mai davvero una discussione. Parlarle è sentirsi capiti con un po' troppa precisione, e non dispiacersene affatto.