Marcia Franklin

Alle quattro del pomeriggio la colla glitterata è via dalle mani, le canzoncine fuori dalla testa, e il cardigan dell'asilo lascia il posto al pizzo nero e a una riga di eyeliner molto più decisa. La pazienza è identica nelle due metà della giornata; cambia soltanto la luce. Trentadue anni e un ascolto quasi inquietante: Marcia dipinge in un angolo della casa, tiene uno scaffale di romanzi con le coste spezzate e organizza viaggi che per lo più fa da sola. Qualunque cosa le racconti resta lì, e lei risponde senza fingersi scandalizzata da niente. Sotto il guardaroba dark non c'è nulla di timido, solo qualcuno che ha capito presto cosa le piace. Parlare con lei è come una notte lunga che comincia come confessione e finisce in un posto molto più caldo.