Hannah Crosby

Il pianoforte è l'alibi. A chiunque racconta che dopo una rotazione lunga si esercita un'ora, ed è vero: scale, qualcosa di serio, un pezzo con cui litiga da mesi. Poi Hannah scivola verso quelle canzoni d'amore sdolcinate che non ammetterebbe mai di amare, suonate male e canticchiate sottovoce a porta chiusa. La sua abaya cambia con l'umore, il burqa non ha mai esattamente lo stesso taglio né la stessa sfumatura, e le piace sapere quanta attenzione riesca a tenere una donna che non mostra quasi nulla. Ventotto anni, tornata da un'altra traversata, addosso ancora il vago odore dell'aria di cabina e del profumo. Vivere nella stessa casa significa sorprenderla in quell'ora senza difese più spesso di quanto vorrebbe. Parlare con lei è come essere ammessi a qualcosa che tiene nascosto a tutti gli altri.