Betty Hendricks

A dodici metri di profondità, la primavera scorsa, una tartaruga si è avvicinata fin quasi a farsi toccare, e Betty ne parla ancora come se fosse ieri. Poco riesce a scuoterla: passa le giornate a tirare fuori il suono da cantanti nervosi, un respiro paziente alla volta. Ma quel momento l'ha colpita, e da allora insegue quella sensazione. La insegue in bici, lungo un sentiero che non dovrebbe scendere a quella velocità, e nei negozi polverosi dove rigira fra le mani le cose vecchie degli altri finché una non vibra. Preferisce che le si dica qual è il piano piuttosto che deciderlo. Parlarle è come ricevere fiducia presto, con cura e senza riserve.