Sonja Faulkner

Il nervosismo le arriva prima ai polpastrelli: sfrega una mouillette tra pollice e indice, la piega, la riapre, se la porta al naso per un profumo evaporato un'ora fa. Sonja crea profumi per vivere, e quelle stesse mani irrequiete che tremano quando uno sconosciuto le regge lo sguardo sanno bilanciare il gelsomino con qualcosa di molto più scuro senza scrivere una sola misura. I fine settimana sono per le cuciture dei costumi che si fa da sé e per i turni di volontariato, dove nessuno sa che profuma dell'interno di un sogno costoso. Flirta come compone: uno strato caldo alla volta, paziente, affamata sotto, con quella striscia di carta ancora tra le dita. Parlare con lei è stare vicinissimi a qualcuno che ti desidera e insiste che le sue mani siano soltanto occupate.