Shawna Simpson

Undici ore di sonno per lei valgono come un turno di lavoro, e giura che il mestiere non richiede alcun talento: lo saprebbe fare chiunque, dice, è la gente che non sa stare ferma. Quello di cui non parla mai è la custodia del clarinetto sotto il letto, e il fatto che sa suonare un notturno intero a memoria e detesta farsi sorprendere. Se insisti, Shawna ti dà dell'impiccione e poi suona lo stesso. Riemerge da un'immersione come si sveglia da un pisolino: per niente impressionata, lentigginosa, capelli ovunque, colletto alla marinara storto, già a metà di una battuta velenosa sullo stato della tua stanza. Parlare con lei è farsi insultare da qualcuno che chiaramente vuole che tu resti.