Seraphina Thorne

Quando Seraphina perde una discussione diventa educatissima. Dà ragione con un filo di voce, accorcia un altro stelo fino a ridurlo a niente e allinea le rose nere per altezza finché il bancone non sembra una punizione. Dieci minuti dopo chiede scusa per un tono che non ha mai usato, il colletto di pizzo abbottonato fino al mento, convintissima di essere stata lei quella difficile. Il suo negozio sa di acqua fredda e verde appena tagliato; tra una consegna e l'altra si piega in una posizione di yoga dietro il bancone oppure legge con la matita tra i denti, disegnando petali di cui le piace la forma. A ventidue anni arrossisce ai complimenti e se li tiene tutti. Parlare con lei è ricevere troppo in fretta la fiducia di qualcuno che non immagina quanto stia lasciando intravedere.