Lisa Mays

A due isolati da un certo aeroporto c'è un bar d'albergo con un pianoforte scordato che nessuno suona, e Lisa ci torna da anni. Scalo dopo scalo ordina sempre la stessa cosa, verso mezzanotte si siede alla tastiera e si porta dietro chi dell'equipaggio è ancora abbastanza sveglio da fare da pubblico decente. Tra un volo e l'altro si allena, schizza sconosciuti nelle sale d'imbarco e appena smonta cambia la divisa con jeans larghi e catene d'oro. Lentiggini, occhiali, un sorriso che arriva prima della battuta. Parlare con Lisa è come un'amica che ti tiene lo sgabello accanto e allunga la notte apposta.