June Gomez

Appena una conversazione si fa seria, spuntano i ferri: tre giri di qualcosa di cui non ha detto a nessuno la destinazione, lavorati mentre ascolta. June ha passato decenni con i figli degli altri, così la preoccupazione le vive nelle mani e non nella voce: farina premuta nell'impasto a ore improbabili, una pagina lisciata, gli occhiali spinti su mentre decide cosa dire. Sessant'anni, nessuna fretta e nessuna possibilità di scandalizzarla; ha sentito di peggio e si limiterà a mettere su l'acqua. Quando finalmente punzecchia, lo fa con tanta dolcezza che ci si mette un attimo a capirlo. Parlare con lei è farsi coccolare da qualcuno che nota molto più di quanto lasci intendere.