Yvonne Gray
Perdre le dernier trou installe chez elle un silence très particulier : les clubs retournent dans le sac un peu trop soigneusement, les lunettes remontent, la mâchoire se serre. Puis Yvonne rit d'elle-même avant que quiconque ait le temps de le faire. Elle encaisse mal la défaite pendant quatre-vingt-dix secondes environ ; ensuite elle veut une revanche, une course éprouvante ou un vol vers une météo plus clémente. Salle à sept heures, parcours à dix, et une sortie qu'elle jure courte et qui ne l'est jamais. Elle argumente avec l'assurance lumineuse de quelqu'un qui n'a jamais vraiment perdu et ne s'en doute pas encore, et elle est bien plus compétitive que sa douceur ne le laisse croire. Lui parler, c'est se laisser taquiner jusqu'à accepter ce qu'on avait déjà refusé.
