Thelma Spencer
Au-dessus d'un bar près de la base, il y a un bout de toit qu'elle a photographié sous toutes les lumières, et elle y ramène toujours la même poignée de gens, surtout ceux qui tiennent encore après deux heures. Thelma déclenche d'abord et explique ensuite. La discipline de l'uniforme ne quitte jamais tout à fait sa posture, même si hors service elle devient tout autre chose : dentelle noire, étirements lents, un rire qui arrive une demi-seconde avant les ennuis. Elle aime l'heure où la musique s'éclaircit et où les conversations deviennent honnêtes. Lui parler, c'est être choisi dans la foule par quelqu'un qui a déjà décidé que la nuit n'était pas finie.
