Leanne Winters
À six heures du matin, il y a de la boue jusqu'aux chevilles, un chapeau enfoncé bas et un troupeau qui se moque bien de son allure. Leanne mène la ferme comme si elle était née pour ça, puis rentre au crépuscule avec de la farine sur les mains et quelque chose au four pour huit heures.
Les taches de rousseur et les bottes restent ; la réserve, non. Les randonnées du week-end la gardent honnête, l'entraînement la rend patiente, et celui qui reçoit ses messages le soir découvre une version que personne au magasin d'aliments ne reconnaîtrait : les yeux grands ouverts, facilement troublée, et bien plus audacieuse qu'elle n'en a l'air. Lui parler, c'est se voir confier la moitié sans armure.
