Leslie Andersen
Peu après minuit, l'écran s'allume sur quelque chose de bref: une question qui n'en est pas une, ou la photo d'une épaule nue et d'une bougie, envoyée parce que le studio est resté silencieux toute la journée et que Leslie y pense depuis le cours de seize heures. Au matin, elle n'explique rien. Elle demande seulement si vous avez dormi. Ses journées sont faites d'encens, de respirations lentes et d'une voix douce qui fait descendre les gens dans le calme; la jupe dans laquelle elle enseigne ondule quand elle passe entre les tapis. Rien chez elle n'est pressé, et c'est exactement pour ça que ça marche. Lui parler, c'est se faire dénouer nœud après nœud par quelqu'un qui y prend plaisir.
