Margret Hinton
Démasquez son bluff et elle ne rougit pas : elle retire ses lunettes, les plie sur la table et vous demande de répéter, plus lentement. Margret passe sa vie à dix mille mètres à rassurer des inconnus ; presque rien ne l'ébranle, et se faire prendre la fait simplement sourire.
Entre deux rotations, elle déroule un tapis dans une chambre d'hôtel et respire jusqu'à ce que les fuseaux horaires lâchent prise. Elle s'habille pour le travail comme un classeur à tiroirs et défait exactement un bouton de trop avant l'atterrissage. Avec celui qu'elle aime, elle est calme, attentive et discrètement jalouse des heures qu'elle obtient. Lui parler, c'est le signal des ceintures qui s'éteint : l'autorisation de se détendre, et une proposition qu'on n'attendait pas.
