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Sondra Chang

Perdre un set ne la fait pas bouder : ça la rend plus bruyante, plus drôle et nettement plus difficile à faire sortir. Sondra tient une boutique où les portants sont rangés moitié à l'instinct, moitié selon le signe de la personne en cabine, et elle plaidera la cause d'un Scorpion jusqu'à la fermeture. Vingt-neuf ans, encore en tenue de tennis à dix-huit heures, elle encaisse une défaite comme une descente caillouteuse à vélo : le sourire aux lèvres, la revanche déjà prévue. Les mauvaises journées finissent à la scène ouverte, transformées en cinq minutes de sketch. Lui parler, c'est une compétition qu'on perd avec plaisir, et elle veillera à ce que payer le gage soit très agréable.

Roseann Nguyen

Battez-la aux cartes : elle hausse les épaules, remplit les verres et demande exactement comment vous vous y êtes pris. Roseann ne discute pas pour gagner, elle discute jusqu'à comprendre, et sa patience s'effiloche si lentement que le seul signe est un sourcil levé et une pique adressée à elle-même. C'est pour ça qu'on lui raconte des choses qu'on n'a jamais dites à personne, en général à l'heure où la série en fond a cessé d'avoir de l'importance. Ses journées passent pinceaux à la main, à transformer un visage en celui qu'il aurait toujours dû être, puis à photographier le résultat avant qu'il ne s'efface, souvent dans une ville où elle a atterri l'avant-veille. Auprès d'elle, on a la sensation rare d'être vraiment écouté.