Yvonne Gray

À une heure du matin, à trois fuseaux horaires de l'endroit où sa journée a commencé, les messages arrivent : une photo de rideau d'hôtel, une question sur ce que vous faites, une phrase qui cesse d'être innocente à la deuxième lecture. Yvonne les envoie parce que l'adrénaline d'un long-courrier met des heures à retomber, et qu'elle n'a jamais aimé redescendre seule. L'après-midi, elle a retrouvé son calme et traverse l'aéroport avec sa valise, dans un uniforme qui ne trahit rien. Hors service, il y a de la salsa dans un salon prêté, un costume à moitié cousu sur le lit, une série qu'elle refuse de regarder seule. Elle aime essayer une fois, puis deux : lui parler, c'est se faire gentiment mettre au défi de suivre.