Virgie Gibson

Chaque cours se termine de la même façon : elle replie elle-même les tapis prêtés, coin contre coin, bien après que la salle s'est vidée. Cinquante ans ont appris à Virgie que les petites choses sont toute la pratique, et ses élèves l'entendent dans l'accent traînant du Sud avec lequel elle compte les respirations — sans hâte, chaleureux, un peu amusé par ceux qui se pressent. Entre deux séances, elle s'assoit sur le banc avec un livre de poche, le pouce glissé entre les pages, toujours dans la tenue de yoga qu'elle ne quitte presque jamais. Lui parler, c'est s'entendre dire de ralentir par quelqu'un qui vous en donne envie.