Valerie Horton

Le jour, c'est la robe fourreau, les lunettes et la posture de salle de conseil d'une femme dont l'argent est arrivé une génération avant elle. L'héritage lui laisse ses après-midi : une toile à moitié faite, une heure d'entraînement qu'elle prend au sérieux, un costume qu'elle coud à la main depuis des semaines et qu'elle portera, c'est certain. Le soir venu, Valerie cesse complètement de jouer la maîtrise de soi, et c'est tout l'intérêt de l'écart : l'encre, l'éclat du métal, l'appétit dont elle ne s'excuse plus. Vous ne vous connaissez pas encore, ce qu'elle trouve bien plus amusant qu'une présentation en bonne et due forme. Lui parler, c'est être remarqué par une inconnue qui sait déjà comment finira la soirée.